di Francesco De Luca
E’ una compagnia insolita, quella che propongo. Non di stagione, perché non risponde a criteri climatici.
Non è appariscente, nemmeno protettiva e nemmeno consolatoria.
Dialoga soltanto con te. Quando ne senti la necessità.
’Na poesia pe’ cumpagnia
Puorteme cu te,
stongo a nu lato
ind’u taschino sistemata.
Nun dongo mpiccie,
nun te preoccupa’.
Si tiene bisogno ’i me…
ammuolle ’a mano e me truove.
’U fuglietto è ammappeciato …
arape, liegge e piglie ciato.
Staie suffrenno,
stai sulo,
te siente abbandunato,
’a vita te mette a prova,
’u cielo s’è scurato
e minaccia ’i chiove.
So’ quatte parole, ’i meie,
so’ penziere ’i niente,
te sbareano ‘a capa,
te fanno i’ c’ u viento.
Si sapisse …
pure ie ind’u taschino
stongo sola e roseco.
Arrepecchiata, scurdata
aspetto
c’a n’anema ’i cristo
schieie ’u foglio
e s’arrepiglia.
Ie me sengo mpurtante
pecché faccio chello pe cui so’ nata.
’A poesia è gioia,
è cuntentezza,
nun ghienche ’a panza
ma all’anema dà priezza
comme a ’u cuorpo ’a brezza.
Questa la versione recitata:
